Perfume

A noite mordera a última claridade sobre o afastado vale. A mulher arrodeara caminho por trás das casas e encarara a forte subida em direção ao Mucunã. Lá do alto, ecoara seu grito, “Vambora, primo!”. Sua língua alcançara todos os viventes presos ao silêncio do povoado abaixo, e ferira a sombra da alma no homem com quem vivera os últimos três anos, pois esse primo seria um outro que sob o grau de parente passara umas semanas com o casal e, desconfiança plena, teria ido além. Os dois homens toparam-se ao pé da ladeira. Num átimo, o primo decepou os dedos da mão esquerda do injuriado, lancetou-lhe a pá e vazou-lhe as costelas com violentos golpes de foice, sob os olhos tesos do escuro, levantando aos ouvidos de Deus mais uma súplica de agonia. Na sala de audiência, ela amanha as respostas para longe dos fatos. Ninguém lhe pode resistir. Não é só o hálito empestado de odores residuais de álcool reforçados com sarro de cigarro brabo. Não é só o ar que se embriaga na raiz das axilas a cada movimento de seu corpo e rodopia rumo às narinas com a respiração contida dos circunstantes. Não é só a nhaca que exala dos trilhões de poros confirmando indícios de banhos não tomados. Não. É tudo. Todos se esforçam para disfarçar o entojo causado pela avalanche de cheiros nauseabundos. Dissimuladamente, a escrivã aplica borrifos desodorizantes sob a mesa. Em vão. Ninguém escapa. E pouco pode ser feito, salvo resistir e abreviar a oitiva. Depois que sai, suspende-se a sessão, abre-se a sala, pega-se um ar. Alguém arrisca em voz alta, como é que esses caras...