Quase, o anjo.

Morri garoto, em 17 de julho de 1971, às margens do Rio Corda, no redemoinho de suas águas. Meu irmão atirou-se e venceu a correnteza a braçadas, alcançando a croa, em que outros garotos se entretinham. De lá, animavam-me aos gritos. Pareceu-me fácil. Decidi. A adrenalina me punha o coração entre os dentes. Desci da barranca, afastando o mato, até mais perto do leito. Ensaiei o pulo, flexionando as pernas e agitando os braços, uma, duas, três vezes. Conferi. Imaginei o impacto, a pele da água me envolvendo, rompendo-a a braçadas. Imaginei e não fiz. Fizesse, teria morrido, certamente. Ainda hoje, morreria. Nasci pedra. Jamais aprendi a nadar. Mas aquela ousadia do desejado, do ensaiado, do quase feito, causa-me calafrios nas lembranças. O anjo do quase salvou-me. Alguém mais o conhece?