Amanhã

Inimigo envolvente, o tempo roubava-lhe os quinhões do presente, com promessas de recompensas adiante. Encenava a farsa, dia após dia, mas, à noite, amargava suas mãos vazias de futuro. O não dito, o não feito, abortos terapêuticos de sua vontade lassa, eram choros dolentes, acalantados com a promessa de um novo dia. Nem os raios atapetavam o solo, apressava-se a conjugar seu protelar em tempos e modos. Era disso que vivia, do porvir. Que pena!, morreu, ontem. Mas, por incrível, só irá a sepulcro amanhã.